existir desde la distancia del propio interior
TODOS SOMOS GÓLGOTA
Eduard Munch, cuadro: Golgotha
Los años ya no tienen sentido, son una mecánica exenta de lirismo, al menos es mi forma de verlo, mi crónica tiene la misma relevancia que la de de un vagabundo, un Sartre o un Bisbal, un simple epitafio, cuya permanencia reside en un triste grabado.
Mersault entendió todo en aquella playa, reveló el absurdo y se tendió sobre su propia vida para contemplarlo. Al menos gratificante, no creéis?
Simple contradicción y tragedia, no hay otro sentido, es así de simple. Lo complejo es la forma de intentar negarlo.
No soy Mersault, ni Cioran ni Kierkegaard...así que pasaré por alto mis propios testimonios para no quedar enterrados bajo mi propia basura, porque tan sólo es eso basura y... no os asustéis, es bello, tan absorto como un perro delante de un lago o una mosca revoloteando una mierda, todo eso es necesario, la corrupción, la muerte, la belleza, la podedumbre; Son el mismo entramado, si no se comprende así, se olvidarán muchas cosas.
Y es que somos los mismos que cuando empezamos, mira hacia atrás, la historia de los vencedores y de los perdedores....somos una constante con miles de años de vagaje, no hay más piedras que las que arrastramos desde las pieles, las hachas y la carne cruda con huesos y nervios.
Somos yectos en el mundo y el optimismo es lo mismo que el pesimismo, una forma de reivindicar la contradicción de ser extintos en nuestra propia forma inicial. Si lo piensas lo mejor es aflorar en un extremo y morir en el siguiente y contradecirse, sin alargar nada, malobrando y bienobrando, todo es caótico y así constantemente.... y esa es la única reafirmación de la vida y de lo más irrevocable, mísero, absoluto y apasionante, el principio de la vida, el amor.
Todo lo demás es basura, tan sólo ten en cuenta el miedo, es una inercia que da principio a todo y que nos aplasta para que luego nos aplastemos los unos a los otros, nunca te fies de alguien que no bebe, nunca admires a alguien que no es capaz de pensar en el suicidio como forma de valorar la vida para luego continuarla, jamás pienses en ganar dinero, nunca seas un monstruo capaz de permitir que le limpien los zapatos, bajo ningún concepto corras si vas a parar después, piensa que las cruces sólo sirven para ser colgadas o clavadas, son peores que las banderas.
Y no llores si puedes atravesarte con una hoja de papel y un boli.
Eduard Munch, cuadro: GolgothaMersault entendió todo en aquella playa, reveló el absurdo y se tendió sobre su propia vida para contemplarlo. Al menos gratificante, no creéis?
Simple contradicción y tragedia, no hay otro sentido, es así de simple. Lo complejo es la forma de intentar negarlo.
No soy Mersault, ni Cioran ni Kierkegaard...así que pasaré por alto mis propios testimonios para no quedar enterrados bajo mi propia basura, porque tan sólo es eso basura y... no os asustéis, es bello, tan absorto como un perro delante de un lago o una mosca revoloteando una mierda, todo eso es necesario, la corrupción, la muerte, la belleza, la podedumbre; Son el mismo entramado, si no se comprende así, se olvidarán muchas cosas.
Y es que somos los mismos que cuando empezamos, mira hacia atrás, la historia de los vencedores y de los perdedores....somos una constante con miles de años de vagaje, no hay más piedras que las que arrastramos desde las pieles, las hachas y la carne cruda con huesos y nervios.
Somos yectos en el mundo y el optimismo es lo mismo que el pesimismo, una forma de reivindicar la contradicción de ser extintos en nuestra propia forma inicial. Si lo piensas lo mejor es aflorar en un extremo y morir en el siguiente y contradecirse, sin alargar nada, malobrando y bienobrando, todo es caótico y así constantemente.... y esa es la única reafirmación de la vida y de lo más irrevocable, mísero, absoluto y apasionante, el principio de la vida, el amor.
Todo lo demás es basura, tan sólo ten en cuenta el miedo, es una inercia que da principio a todo y que nos aplasta para que luego nos aplastemos los unos a los otros, nunca te fies de alguien que no bebe, nunca admires a alguien que no es capaz de pensar en el suicidio como forma de valorar la vida para luego continuarla, jamás pienses en ganar dinero, nunca seas un monstruo capaz de permitir que le limpien los zapatos, bajo ningún concepto corras si vas a parar después, piensa que las cruces sólo sirven para ser colgadas o clavadas, son peores que las banderas.
Y no llores si puedes atravesarte con una hoja de papel y un boli.
posted by Guillermo at 3:21 a. m.
7 Comments:
No estoy de acuerdo contigo. Tú dices, todo es basura, y yo, por ejemplo puedo decir todo es una flor...tú me dirías las flores son basura o la basura son flores. Pero tú únicamente tienes en mente la basura, y permites que esa imagen contamine todas las demás.
Todo (en tu caso lo que tengas en mente el tiempo que quieras)no es todo (lo que se te escapa) desde el amigo wittgenstein.
Y lo complejo no intenta negar la tragedia, intenta desarrollarla.
El suicidio que propones como motor de la vida es lo que niega la tragedia. Plantearse el suicidio como poder (Cioran), no es planteárselo como alternativa, el suicida sólo es suicida cuando ya lo ha hecho; lo demás son pajas mentales. Suicidio y tragedia son dos caras enfrentadas...la pregunta que abre el estar presente en el Gólgota es si existe una opción.
No existe el progreso, cojonudo...pero quizás si exista el cerrar caminos equivocados -"sin tirar la escalera", me conformo con eso. Me parece que cuando hablas de nacer en una posición y morir en otra te refieres a esto, no?
Tú llamas amor a una vida pendular sobre la mierda, sin ética como ética. No resulta indeseable, pero quizás si exista optimismo en la forma de amar.
Igual que existe distinción (en comparación con otros tiempos)performativa(el lenguaje que procura un cambio en el objeto) en la dignidad del humillado. Quiero decir que tengo la dudosa idea de que cada vez el humillado (todos y cada uno de nosotros)es más consciente de que hay una lucha, aunque se dude del resultado.
Que nuestras vidas no tengan sentido queda suspendido en el lenguaje, y el lenguaje es acción sólo si están los otros. Si no, el lenguaje (basura, amor, ciorán...) ni siquiera llega a "serse".
Que no estes de acuerdo conmigo es mejor que que lo estés, pero no me jodas con las flores que nos conocemos jejejejje.
Pero yo lo que me dices es bastante parecido a lo que dificilmente intento decir, de todas formas este post era un galimatías que dudo nadie comprenda porque está demasiado encriptado de forma personal y muy incentivado por ciertos personajes( Cioran, kierkegaard, camus...)
Pero de todas formas la imagen mental es sólo un concepto, la flor existe pero también la basura y lo podrido y eso es lo que quiero revindicar. No se tiene esto en cuenta y por eso se difiere mucha de la realidad y es necesario adoctrinarse, como en el expresionismo alemán, de ciertas caras treméndamente trágicas y "apocalípticas" para poder ver belleza en ellas o simplemente para continuar adelante.
El suicidio como idea es la única representación espiritual que podemos adoptar para conocernos en cuanto a seres mínimamente autotrascendentes, es la única yave para comprobar que hay cietro control ante el que se inclinan todas las doctrinas dogmáticas o religioso-trascendentales.
el lenguaje es despertar, eso no tiene que ver con la evidencia de la acción pero si es un motor, y como punto de partida no se puede negar.
bueno que me empiezo a marear, un abrazo y deja de obstruir mi proceso de enloquecer y derribarme rodando ladera abajo.
jejejejejeje
entra en erato
Reivindica lo que quieras, aunque la hermosura de la mierda y el suicidio místico a mi me suenan a "hippy apolcalíptico" (juajuajuajuajua). ¿¿Te imaginas un sísifo al que lo que le gusta es rodar ladera abajo?? Joder, no puedo imaginar una imagen que me aporte menos esperanza!
Autodestruirse es una etapa vital repartida a lo largo de toda una vida, para como dice Artaud, en boca de Panero, "me destruyo a mi mismo para saber que soy yo y no todos ellos". Creo que Artaud es el que te falta en tu panteón de malditos, y que comulgas con su religión, el pandeismo.
Ya sabes que estamos de acuerdo en lo que vemos, tú Ciorán, yo Bataille...Pero la mirada es distinta, vemos el abismo, sólo que nuestra actitud ante él es antagónica, tengo la creencia de que el abismo y el vacío succionan, ésa es su función, pero no es la nuestra ser absorbidos...o que el drama también puede estar en no querer ser absorbidos. De ahí nace
el deseo de arrastrar materia de los sueños (despertar abrazando algo entre las sábanas que no está, pero ansiar siempre que esté), y a ese nivel, llevarse algo de aquí: no tanto la muestra de que fuimos, como el deseo de que no quisimos irnos.
P.D: El lenguaje es acción, tontolculo. Hasta para un robinson que esté solo. De hecho un dios que exista solo, no puedo imaginarlo de alguna manera sin que él este relacionado con el lenguaje. Mejor explicado, un dios que no posea lenguaje, no es nuestro dios, no existe para nosotros y esta fuera de cualquier acción bajo nuestros umbrales. Toda revelación es lenguaje o no es revel-acción.
anda, churris, dejaos de tonteridas e iros a que os de el aire fresco.que quedan muchas cosas por ver y hacer fuera del ordenador.
Recuerdas tu última salida de casa, amor???
no soy amor pero yo quiero salir que hay tormenta y es una de las mejores tardes del año así que me voy ha hechar un wiski al bar de perdedores de la esquina ha hacer amigos.
está en tu cara mamón
por cierto mamón el vacio.....eso es otro tema habría que hablar con todo el oriente para saber algo de eso
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