http://images.google.es/images?q=tbn:OQ9lccpiDOOZ_M:http://www.nyalatech.com/gonzo.gif Sísifo contento: diciembre 2006

miércoles, diciembre 27, 2006

Xosé Tarrío Gonzalez

Xosé Tarrío Gonzalez pasó prácticamente toda su vida en la carcel, sufriendo el régimen FIES, una medida que refleja nuestra bochornosa actitud de olvido frente a los problemas que nosotros mismos hemos creado.

Por circunstancias que muchos de nosotros nunca sufriremos, se vió involucrado en diferentes miserias propias de nuestro sistema de bienestar y acabó luchando por una causa que las cárceles y la indiferencia de muchos han intentado silenciar.

Para poder disfrutar de nuestras patéticas migajas neoliberales, le damos la espalda a la mayor razón de la existencia de la humanidad, los hombres en su conjunto. Con un sistema blindado y demagogo que arroja a un vacío aterrador a todo aquello que no le conviene.

Una persona de 19 años no puedes ser sentenciada y judgada al olvido, el maltrato y la vejación por cometer errores de los que nosotros y sólo nosotros somos culpables. Marginando a aquellos espíritus que en un acto de valentía y dignidad se enfrentan a su propia vida y defienden la de los que sufren como ellos, sólo se consiguen mártires que arden en una breve lucha apagada por la muerte, que de una forma u otra, a lo largo de la historia, es el arma más eficaz del estado de bienestar, y su democracia partitocrática y jerárquica.

Las palizas, las injusticias, el dolor, el SIDA y la privación de libertad, no consiguieron que este valiente anarquista nos lanzase una nota en la que se nos mostraba un ápice de esperanza en las personas y una llamada al compromiso y a una justa involucración en todo aquello que con nuestra pasividad hemos colaborado a construir.

Si Xosé Tarrío era un preso peligroso, violento y un delincuente al que reducir... el resto de la sociedad es una asesina silenciosa que con predemitación y sarna se encarniza con los más indefensos. Y todos aquellos en los que la ley y los votos de la ciudadaní depositaron sus votos, son unos genocidas que con su cobardía reflejada en palizas y humillaciones nos demuestran que lo que llaman democracia es una dictadura muy bien pensada y legitimada dificil de desbancar, pero que merece la pena cambiar a base de sacrifio personal.


Como recuerdo os transcribo las palabras más dolorosas que una persona puede vomitar con tinta, el adios a aquella persona en la que se deposita toda la esencia de uno mismo, el amor que desde los barrotes de la soledad artificial se ve alejarse y la certeza de no volver a sentirlo, como un mazazo retumbando en ecos de soledad.

Un poema que el Che de A Coruña,( Xosé), escribió cuando supo de la muerte de Isa, aquella que se convirtio en su gran y profunda amistad, que desde fuera de los lamentables muros de espino de la carcel le traía el amor y la fuerza que en los años siguientes tuvo que sacar de su propia convicción en la libertad y la justicia para seguir luchando.

Me desperté amor esta mañana, y no estabas;
te busqué desesperado y perdido, y no te hallé.
Entonces te llamé, pero no contestaste,
y lloré tu ausencia, roto.
¿Quién, como yo, lanza sus gritos desgarrados
que chocan contra el cemento en amaneceres fríos?
Escuche entonces un grito
que me hablaba de la humedad de la losa hecha grillete.
Sé, compañera, de ese odio asesino,
de esa rabia homicida que se siente al saber
que nos han hecho vivir un ayer-mañana,
despojándonos del presente.
Ahora, caminando hacia ninguna parte que no sea la muerte,
estudiante de la gloria roja en la universidad de sangre,
espero mi momento para reunirme contigo en el asalto final,
unidos por la tragicomedia de la vida y de la nada.....
definitivamente.

Xosé Tarrío Gonzalez
Huye, hombre, Huye

PD: la hipocresía es un arma de doble filo que siempre corta por donde más dule, todo aquel que vea sangre en su camisa al despertarse que no se asuste y asuma su papel por muy patético que sea, pero con todas sus consecuencias.

martes, diciembre 26, 2006

Un Luchador del mundo

Con rostro serio y alma comprometida viajó predicando, luchando por aquello en lo que creía, escribiendo lo que con sus manos defendía.

Abrazó un sueño que otros destrozaron, pero sus letras no se pueden quemar porque de fuego quedaron grabadas en los lugares más inaccesibles para los bárbaros, y seguirán grabadas en muchos de nosotr@s.


ESPAÑA, APARTA DE MÍ ESTE CÁLIZ

Niños del mundo,
si cae España -digo, es un decir-
si cae
del cielo abajo su antebrazo que asen,
en cabestro, dos láminas terrestres;
niños, ¡qué edad la de las sienes cóncavas!
¡qué temprano en el sol lo que os decía!
¡qué pronto en vuestro pecho el ruido anciano!
¡qué viejo vuestro 2 en el cuaderno!

¡Niños del mundo, está
la madre España con su vientre a cuestas;
está nuestra maestra con sus férulas,
está madre y maestra,
cruz y madera, porque os dio la altura,
vértigo y división y suma, niños;
está con ella, padres procesales!

Si cae -digo, es un decir- si cae
España, de la tierra para abajo,
niños, ¡cómo vais a cesar de crecer!
¡cómo va a castigar el año al mes!
¡cómo van a quedarse en diez los dientes,
en palote el diptóngo, la medalla en llanto!
¡Cómo va el corderillo a continuar
atado por la pata al gran tintero!
¡Cómo vais a bajar las gradas del alfabeto
hasta la letra en que nació la pena!

Niños,
hijos de los guerreros, entretanto,
bajad la voz, que España está ahora mismo repartiendo
la energía entre el reino animal,
las florecillas, los cometas y los hombres.
¡Bajad la voz, que está
con su rigor, que es grande, sin saber
qué hacer, y está en su mano
la calavera hablando y habla y habla,
la calavera, aquella de la trenza,
la calavera, aquella de la vida!

¡Bajad la voz, os digo;
bajad la voz, el canto de las sílabas, el llando
de la materia y el rumor menor de las pirámides, y aun
el de las sienes que andan con dos piedras!
¡Bajad el aliento, y si
el antebrazo baja,
si las férulas suenan, si es la noche,
si el cielo cabe en dos limbos terrestres,
si hay ruido en el sonido de las puertas,
si tardo,
si no veis a nadie, si os asustan
los lápices sin punta; si la madre
España cae -digo, es un decir-
salid, niños del mundo; id a buscarla!…

Cesar Vallejo

domingo, diciembre 24, 2006

Allways, nunca cambies Jonbo

Todos hemos sido adolescentes y crios... y puestos a serlo en toda regla recordemos a Jon Bon Jovi, porque hay que tener un par de huevos eh joush!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Un abrazo clown nihilista, barbudo, sofisticado y elegante jejejejejejeje
Joder que video, jonbo si que sabe retratar el amor, que cabrón más majo, lo suyo es hacer videos, que ochentero, que interpretaciones jejejejejejejejeje!!!!!!!!!!

Sin palabras, ROBERT WYATT

No hay palabras para explicarlo, hay que verlo y escucharlo, esto es hacer una versión, lo siento elvis costello tu tienes otras cojonudas pero esta está hecha para Robert.

Pasad unos días agradables Manu, Angel, Boneti y compañía, un Abrazo muy grande

sábado, diciembre 23, 2006

Navidad en Babilon

hay lugares donde el olvido se torna en enfermedad transitoria, donde la gente cree poseer un gramo más de alma y satisface su pequeña conciencia con migajas de compasión.

Pero también hay gente que aporta dignidad al frío de las calles de luces de colores de fiesta.

Un abrazo y un recuerdo a aquellos que siempre son como son, aquí dejo una canción llena de rostros y de vidas.

viernes, diciembre 22, 2006

El Refugio de la vida


Si aún creeis.............................................
Si aún conoceis al adolescente que sois................................
verla!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Dedicado a la noche del recuerdo de Durruti y la magia


NOCHES DE VENENO Y DELINCUENTES

No me gustan los silencios cuando hablo con tigo por teléfono
Me gusta el momento en que el día entra en la noche
Me gustaría tener un pozo de los deseos en mi dormitorio

No me gustan las urbanizaciones, las odio
Me gustan las calles mojadas y el cielo metalizado
Me gustaría escribir un poema

No me gustan los bares con sillas y sofás
Me gustan el humo acumulado en el techo y las guitarras
Me gustaría que las cámaras de video se estropeasen

No me gusta el insomnio bañado en la luz de un televisor
Me gustan las noches interminables bebiendo
Me gustaría vivir luchando siempre, sin corbata

No me gustan las gabardinas y la salida de metro de Moncloa
Me gusta un beso por la mañana, cuando me duele la cabeza
Me gustaría que se quemasen los cascos, los escudos y las pelotas de goma

No me gusta la policía cerrando los bares
Me gusta un rayo atravesando un círculo, y barrer
Me gustaría que Lavapiés fuese siempre así

No me gustan los atriles bajo techo, ni la carcel
Me gusta peinarme a contrapelo
Me gustaría sonreír siempre

No me gusta que me pidan perdón
Me gusta la cerveza, tu cerveza
Me gustaría que otro cerrase la puerta de casa

No me gusta verte esta noche
Me gusta verte esta noche
Me gustaría verte esta noche

De Guillermo U. a Lavapiés y sus noches mágicas

martes, diciembre 19, 2006

Paco Ibañez, homenaje de sísifo contento



MADRID SERÁ LA TUMBA DEL FASCISMO

Colgados desde el aire, tomando la calle
Anclados en cada metro de asfalto
Callando sus voces, muriendo con dignidad
Desconocidos, unidos, tomando la tierra, los escudos se partirán
Por un día los vencidos vencedores, vencedores gramados humillados
El puño en alto, luces encendidas, agujeros en los muros, balas desechas
Fuego en la garganta, premisas como cicatrices, pólvora en la cabeza
Dientes apretados, los ojos brillando, nosotros portamos la vida
Fuera de las filas silencio. Bochornosa vergüenza, frustrados sin ilusión
Nosotros cantaremos y arderemos hasta cubrirlos de ceniza.

El cielo llora y los altavoces nos mueven, siempre hacia delante
Pueblo acechante, el noble escondido, tras su dura piedra
Tan sólo una chispa bastará, todo saltará, volaremos, revolviendo sus tripas
Astillas en nuestros pechos, corazones envueltos en un velo de amor
Sobreviviremos juntos y allí al fondo nos levantaremos como guadañas
Nada parará a una gran ola, la espuma lo limpiará todo, y el color volverá
Sobrepasando el oscuro pasado, luchando el presente conquistando el futuro
El sudor y el dolor nos cubren y nos dan fuerza, la fuerza de la libertad
Chapas de metal, manos esclavas bravas, cabezas marcadas

Sus corazas de oro, las nuestras de carne vino, rosas y tierra
Desde sus balcones, ellos, fascistas, podrán intuir su caída, el dinero los aplastará
La verdad, la justicia y el sufrimiento sobre los hombros, armas indestructibles
La memoria de los mayores, sus caras, su voz, nos alientan con su entrega
Muertos nos saludan desde la libertad labrada en su sangre derramada
Ellos hicieron a los caballos galopar, nosotros los enterraremos en el mar.
Por Guillermo U. para Paco Ibañez

lunes, diciembre 18, 2006

No es un día unicamente...es "otro día" más


Lloriquean los demás ancianos de forma mecánica,
para mí son seriales de trama fácil,
para el resto tienen el efecto contagioso de un bostezo.
No es culpa mía que la magia termine.
En el mundo chill-out
lo despreciable es el ruido.
No busco los lamentos del resto,
independicé los míos.
Enfermedad, amor, vejez y muerte;
el recreo nunca acabó.
Pensarás que quienes no recuerdas han muerto,
pero en realidad batallan.
Y si la calle fascina, procura no vivir en ella… ¡ay,
casi lo olvido!, también es mentira poder morir dormido.
…Tienes seis décadas para sufrir las modas. ¡Jódete!

Sorpresa incomprensible




Imagen de ejemplar encontrado en France, Aveyron25-05-2004

Se trata de:
Ophrys x mirandana C.E. Hermos. & G. Ubieto in Estud. Mus. Ci. Nat. Álava 15: 202 (2000)

Es una flor peculiar, un híbrido entre Ophrys Lutea y Ophrys Sphegodes.

Un saludo.

Matsuo Basho, la imagen, la paz y el Haiku




"Habiendo enfermado en el camino

mis sueños merodean
por páramos yermos"
Matsuo Basho

domingo, diciembre 17, 2006

NO A LA NAVIDAD




A VER QUE REGALOS TRAE LA nAVIDAD A ESTE MUNDO DESCOLGADO DE LA ESPERANZA Y DE LA ASQUEROSA COMPASIÓN.

Viento, página, besos, cruces y ceniza, L.M.Panero y la erección del beso sobre la página


Volvemos ha hablar de nuestro incomprendido poeta de la locura y la ceniza volcada sobre las caras de Mondragón.

Erecciones del labio sobre la página está lleno de versos que nos enseñan lo que es un poema. Que es viento, es luz, es algo lo único ajeno al ser humano que habla sobre el ser humano y que no conocemos como ha llegado hasta nosotros para acabar en las páginas.

Páginas llenas de cruces y de besos, de palabras perdidas, de inconexas sensaciones que convergen en las ideas de la enfermedad humana, descripciones de noches, fantasmas, largos dientes, miseria, carne, vergas y elocuencias absolutas del alma que en vigilia del sueño destrozan la tinta.

De un loco que quiso liberarse de la prisión de los cuerdos y que recluido en el cobijo de una montaña, desde la extraña tranquilidad de la perspectiva, puede reflexionar y tirarnos todo esto sobre nuestras murallas de cemento.

Gracias a Paco y Ángel, un abrazo, siempre quedareis en mis estanterías..... condondes, caramelos y cupones de descuento.

Y el poema es sólo espuma contra el viento espuma en la boca, últimos sonidos antes que por la boca se vaya el alma.

Leopoldo María Panero

sábado, diciembre 16, 2006

Damien Rice o como ser cantautor y estar vivo

Siempre hablamos de los muertos pero joder, los vivos también cantan y muy bien.
A mi me recuerda a Elliott Smith, David Gray.... una guitarra y la voz, cuantas cosas se pueden hacer, imaginar y sentir.
El tono melancólico de estos músico es un poco duro, pero es una forma de ternura agradable y relajante.
Espero que disfruteis y si no lo conocíais aquí os hago un regalo, espero que os guste.

viernes, diciembre 15, 2006

Apoyo a la Convocatoria de la coordinadora antifascista de Madrid


La coordinadora antifascista de madrid organiza una manifestación para rechazar el ataque fascista llevado acabo contra la Asociación de Cultura Popular Estrella Roja.
Recordad que el fascismo es uno de los mayores enemigos de la cultura y de la expresión individual sea esta del carácter que sea.
Un abrazo a la coordinadora, a estrella roja y a todos aquellos que luchan por depurar nuestra ciudad y nuestras vidas.
Hay que salir a la calle y defender nuestra dignidad.
NO PASARÁN

Steve mccurry, colores del mundo


La paciencia del observador y el preciosismo de los laboratorios oscuros de revelado.
El detenimiento y el perfecto momento de expresión de lejanas culturas, todas ellas reveladas en su color y su naturaleza más arcaica y más humana.
El hombre observa atónito, agonizando sosegadamente ante tanta realidad transformada.

jueves, diciembre 14, 2006

Manhattan, zíngaros, condenas y Enrique morente


Enrique morente y lagartija nick, sudores fríos sobre cuerdas eléctrica sentados en sillas flamencas.
Fusión flamenca, calé desde new york, versión de la canción de First we take manhattan de Leonard Cohen.
Conquistando Manhattan, en llamas desde todos los rincones, asaltando la música para acercarla a los sentidos.
Recuerda yo vivía para la música y que Quisiera estar siempre contigo....
Dedicado a tod@s aquellos que para los que esta canción ha significado algo importante.

PD: Para encontrarla en el buscador musica on-line del link del blog poned lagartija nick.

Poesía maltratada, Gabriel Pombo da Silva

Fuente: http://www.alasbarricadas.org/noticias/?q=node/2958

Gabriel Pombo da Silva

Conocido anarquista español, de 36 años de edad, que ha pasado 20 años en la prisión de los cuales 14 en el infame régimen de aislamiento FIES. En Octubre de 2004 escapó de la prisión de Nanclares de Oca (Langraitz), y marchó lejos de España. Gabriel es uno de los rebeldes sociales que luchan desde hace años contra las condiciones brutales, el aislamiento, tortura y el maltrato dentro de las prisiones españolas.


Así expreso mi Solidaridad:

—Con un paso firme que no retrocede ante nada
y una sonrisa ancha como clara.
—Con un corazón amoros
que se desnuda ante el camarada.
—Con una mano tierna
y la otra armada.
—Así expreso mi Solidaridad:
ganando en cada batalla
una suma de preciada Libertad.
Aachen · Alemania

Agosto de 2004
Gabriel Pombo da Silva

Ángel apuñalado, Elliott Smith

"Al Ángel caido del cielo no le queda más remedio que convertirse en demonio"

Cowboy Bebop
Si no crees en los Ángeles, al menos nos queda creer en las palabras de aquellos que los dibujan en los sueños de la gente.

miércoles, diciembre 13, 2006

Louise Michel, figura eterna

La Virgen Roja, como era conocida Louise Michel, fue una luchadora, poeta y un icono del pueblo trabajador.
Su lucha tortuosa le propició grandes problemas pero también grandes satisfacciones. Creó escuelas laicas antiautoritarias, fue revolucionaria militante antibonapartista y, en definitiva,activista proletaria.
Dedicado a todas vosotras y en especial a Jara.



Poema de Victor Hugo a Louise Michel

“Los que saben de tus versos misteriosos y dulces, / de tus días, de tus noches, de tu solicitud, de tus lágrimas derramadas por todos, / de tu olvido de ti misma por Socorrer a los demás, / de tu palabra semejante a la llama de los apóstoles; / los que saben del techo sin fuego, sin aire, sin pan, / del catre y la mesa de pino, / de tu bondad, tu dignidad altiva de mujer del pueblo, / de tu ternura austera que duerme bajo tu cólera, / de tu fija mirada de odio a todos los inhumanos, / y de los pies de los niños calentados en tus manos; / y ésos, mujer, ante tu majestad bravía, / meditaban, y, a pesar del pliegue amargo de tu boca, / a pesar del maldiciente que, encarnizándose contra ti, / te lanzaban todos los dicterios indignados de la ley, / a pesar de la voz fatal y alta que tu acusa, / veían resplandecer el ángel a través de la Medusa.

Como morir de viejo siendo un suicida, Cioran


"No tengo nacionalidad, el mejor status posible para un intelectual".
Émile Michel Cioran

Schopenhauer, Nietzsche y una mente lúcida pueden hacer de cualquiera un pesimista observador de la descorazonada realidad a la que nos asomamos cada mañana. Pues eso es lo que Cioran tuvo que afrontar y lo que nos ha dejado como herencia como queriendo transformar el caleidoscopio de nuestra mirada mental.
No quiso enarbolar símbolos, ni establecer grandes estructuras, su kaos era puro y personal, un místico enigma que aborda el sinsetido y arremete contra el dogmatismo filosófico, la cantinela de los valores modernos, la historia y su artificosidad, derrotando al ser humano una y otra vez haciendose partícipe de la verguenza animal propia de las personas.
Para el la dicotomía amor-odio es la esencia de la existencia, una existencia brutal que creamos a golpe de carne y vísceras descontroladas.
Aún así se aferra al arraigo de lo más inocente de la personalidad humana, como la amistad, ya que por mucho que se le critique Cioran no era un destructor sino un creador, uno de los más grandes que ha habido. Una tormenta ruidosa que marca la tierra pero sin matarla.
Recuerda: La muerte la única certeza, la vida la mayor y más aterradora duda. Y como dijo Nietzsche:
"El pensamiento de suicidio es un gran consuelo ya que por medio de él uno logra escapar de una mala noche"

Los desheredados de la margen izquierda Nervión

El pasado ya ha pasado y por el nada hay que hacer, el presente es un fracaso y el futuro no se ve!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!


Desde 1982 y hasta 1992, cuando mueren josu y juanma, la carrera de Eskorbuto nos dejó grandes letras, una protesta osada que alentó a cientos y miles de jóvenes a despertar y a moverse, nuestra punky generación beat, su anti todo nuestro particular Six Galery 1955.
No se dedicaban a la música, decía josu, dicen lo que tienen que decir y así lo hicieron hasta que la heroína se los llevó, pero la heroína es aki un símbolo que demuestra que de una forma u otra acaban arrasando con nosotros y que hay voces que molestan, que son un obstáculo para la manipulación.
Esta es una "historia triste":
Gracias por todo Eskorbuto, Gracias Josu, Gracias Juanma, Gracias Paco.
Siempre Recordandoos.

Pelear y Admirar, Charles Bukowski

"La vida es para los osados"
Charles Bukowski

Encerrado en su botella, el hombre más adaptado al mundo que le rodeó lo escribió casi todo, empapado en la fragancia de la vida el vicio y el virtuososmo.
Bebía, jodía, cantaba, dormía en la calle y en hoteles, viajaba, peleaba y escribía. Eso es lo que hacía Bukowski, el llamado último escrito maldito americano, su mirada era diferente, y según veía el mundo así lo vivía y lo inmortalizaba.
Recuerda en ocasiones a Henry miller y a su prosa llena de fuerza vital, pasando desde lo bello a lo deagradable, porque así son las cosas.
Sin duda, el viejo capitan tenía la intensidad y la pasión de las vidas fugaces que pasan por el mundo ardiendo con furia y lo que nos ha dejado puede ayudarnos mucho, enseñarnos a vivir despojándonos de los sufrimientos absurdos para abrazarnos a los que atacan la vida para hacerla más verosimil y así poder disfrutarla verdaderamnete.


El perdedor

y el siguiente recuerdo es que estoy sobre una mesa,
todos se han marchado: el más valiente
bajo los focos, amenazante, tumbándome a golpes....
y después un tipo asqueroso de pie, fumado un puro:

<<>> me dijo.
y yo me levanté y le lancé de un golpe por encima
de una silla.

fue como una escena de película y
allí quedó sobre su enorme trasero diciendo
sin cesar <<>> y yo me levanté y me vestí,
las manos aún vendadas, y al llegar a casa
me arranqué las vendas de las manos y
escribí mi primer poema,
y no he dejado de pelear
desde entonces.


Conocí a un genio

" Hoy
conocí a un genio en el tren
como de seis años de edad;
se sentó a mi lado y,
mientras el tren
corría por la costa,
llegamos al océano.
el niño me miró y me dijo:
el mar no es nada bonito.

fue la primera vez
que me di cuenta
de ello. "
Charles Bukowski

En el trono de la locura, L.G.Panero




Un loco y un sensato encerrado como todos, pero entre unas paredes que sólo el conoce.
El poeta español moderno más controvertido, histriónico, interesante y sarcástico.
Desde mondragón desata las barreras de un infierno que nadie comprende salvo los que lo habitan, o no, porque ¿quién no vive en un infierno?

UN LOCO TOCADO DE LA MALDICIÓN DEL CIELO

Un loco tocado de la maldición del cielo
canta humillado en una esquina
sus canciones hablan de ángeles y cosas
que cuestan la vida al ojo humano
la vida se pudre a sus pies como una rosa
y ya cerca de la tumba, pasa junto a él
una princesa.

"Poemas del manicomio de Mondragón"


EL ÚLTIMO ESPEJO

Inspirado en una pesadilla que tuvo por nombre
«Marava Domínguez Torán»

Todo aquel que atraviesa el corredor del Miedo
llega fatalmente al Último Espejo
donde una mujer abrazada a tu esqueleto nos muestra
cara a cara el infierno de los ojos sellados
de los ojos cerrados para siempre como en una máscara
de muerta representando en el más allá el teatro último:
así miré yo a los ojos que borraron mi alma
así he mirado yo un día que no existe en el Último Espejo

"Teoría" 1973

Leopoldo María Panero

Jeff Buckley

(17 de noviembre de 1966 - 29 de mayo de 1997)
1994, se publica el disco "Grace" y con él un cantautor de Los Ángeles pasa a formar parte de la historia de los jóvenes poetas de la música muertos de forma extraña, trágica y con una trayectoria artísticamente dolorosa y desgarradora.
Sus letras y su música nos transmiten una sensibilidad dramática, bella e incluso llena de esperanza en el dolor y el amor.
Un rock eléctrico que duraría demasiado poco pero que perdurará siempre.

El Fénix Allende


El hombre crea héroes y tiranos, bestias y rebaños, bestialidad y fraternidad. Ruedas que giran y por su girar chocan, asolando la vida y empañando de sangre el pasado y el presente, creando un futuro incierto.
En estos días una llama arde por entre los resquicios de sus propias cenizas, una voz vuelve a mecer las cunas de la esperanza, herida de muerte pero viva esperanza.
Hoy más que nunca recordamos a un hombre de la paz que renace y descansa pese a la adversidad:

"ALLENDE"

Para matar al hombre de la paz
para golpear su frente limpia de pesadillas
tuvieron que convertirse en pesadilla,
para vencer al hombre de la paz
tuvieron que congregar todos los odios
y además los aviones y los tanques,
para batir al hombre de la paz
tuvieron que bombardearlo hacerlo llama,
porque el hombre de la paz era una fortaleza
Para matar al hombre de la paz
tuvieron que desatar la guerra turbia,
para vencer al hombre de la paz
y acallar su voz modesta y taladrante
tuvieron que empujar el terror hasta el abismo
y matar mas para seguir matando,
para batir al hombre de la paz
tuvieron que asesinarlo muchas veces
porque el hombre de la paz era una fortaleza,
Para matar al hombre de la paz
tuvieron que imaginar que era una tropa,
una armada, una hueste, una brigada,
tuvieron que creer que era otro ejercito,
pero el hombre de la paz era tan solo un pueblo
y tenia en sus manos un fusil y un mandato
y eran necesarios mas tanques mas rencores
mas bombas mas aviones mas oprobios
porque el hombre de la paz era una fortaleza
Para matar al hombre de la paz
para golpear su frente limpia de pesadillas
tuvieron que convertirse en pesadilla,
para vencer al hombre de la paz
tuvieron que afiliarse siempre a la muerte
matar y matar mas para seguir matando
y condenarse a la blindada soledad,
para matar al hombre que era un pueblo
tuvieron que quedarse sin el pueblo.

Mario Benedetti

Dedicado a Chile, a los chilenos..... y con más fuerza a la conciencia de los que aún albergan lágrimas en su corazón.
Salvador Allende hoy está vivo.

Identidad


El desorden y el caos nos rodean, perdón por no explicar antes la razón de la seña de identidad de nuestro espacio: Sísifo contento.

Sísifo es una de las muchas figuras de la mitología griega, hijo de Eolo y Enarete.

Fue promotor de la navegación y el comercio, caracterizado por sus medios dudosos, como el asesinato de viajeros y caminantes, para incrementar su riqueza.
Sísifo era un astuto pillo, un geta.

Incluso le puso grilletes a Tánatos una vez que este fue a buscarlo, por lo que nadie murió hasta que Ares vino, liberó a Tánatos, y puso a Sísifo bajo su custodia.

Tras aventuras similares fue castigado a empujar una piedra enorme cuesta arriba por una ladera empinada, pero antes de que alcanzase la cima de la colina la piedra siempre rodaba hacia abajo, y Sísifo tenía que empezar de nuevo desde el principio.

También es el disco del sol que sale cada mañana y después se hunde bajo el horizonte.

Pues bien, nosotros nos reímos subiendo esa piedra y hasta que el sol se oculta caminamos junto a él, sudando.
Seguiremos subiendo esa roca siempre, seguiremos radiando junto al sol y en la noche beberemos hasta caer al suelo, rodando por la ladera.

La Pupila del objetivo, Salgado




Emigrantes, desposeídos, exiliados, trabajadores.... Sebastiao Salgado y su obra.
Siguiendo, de forma original y honestamente humana, los pasos de Eugene Smith, este fotógrafo brasileño nos acerca el mundo y la verdad de una forma devastadóramente bella.
Merece la pena admirar una de las mejores colecciones fotográficas del mundo y de la historia
( en mi opinión, que suele ser bastante categórica, así que perdón por mis sentencias)

"La Verdad es terrible, pero es la Verdad"
Vladimir Korolenko

ELLA

Aquí una aportación personal:
ELLA

Sus ojos trozos de espejo de luna rota
Y su mirada el extremo del tizón de la hoguera del mundo
Su nariz canto rodado que se duerme al hundirse bajo agua
Sus mejillas superficie de las dunas ondeando al sol
Sus labios marea ensimismadora de vino y sangre
Sus dientes ejércitos sucumbiendo ante las puertas de lo desconocido
Su lengua la sátira más tierna de la inocencia de un niño
Su sonrisa convulsiones previas al más dulce despertar
Sus orejas el abrazo de la lluvia al despedirse de las nubes
Sus cejas enfurecidos mordiscos de negra turba
Su frente la orilla expectante del más acogedor bosque
Su pelo duelo nocturno de caballos empapados
Su cuello impracticable enredadera por donde el agua desliza
Sus hombros faros en llamas barrancos de mi existencia
Sus pechos las estrellas de las violentas noches de Van Gogh
Sus muñecas los juegos frenéticos en los que perdí todos mis besos
Sus manos la cuna con la que sueño en mis alcohólicos delirios
Sus dedos los asesinos de todos mis temores
Sus brazos las sogas con las que se ahorcan todas mis noches solitarias
Sus caderas sueños incontrolables de febril recorrido
Su ombligo sima cercada por taciturnos paisajes
Su espalda mármol interminable en manos de Rodín
Sus piernas inmersiones en el asfalto de carreteras perdidas
Sus rodillas islas griegas y el silencio de todos los vientos
Su culo los colores y las formas de todas las brochas
Sus pies el hormigueo del despertar en un desierto urbano
Sus tobillos gargantillas de perfumadas flores venenosas
Y sus lágrimas trozos de papel que incendiados se elevan iluminando la noche
by JARO
La música de Mano negra, impresionante, una sentencia, encoge los colchones, bonito, duro, cruel y eléctrico amanecer.
Y el poema..... una opinión personal del Jaro

Espacio abierto


¿ No hay que coger rosas porque las espinas pueden pincharnos?
Arthur Schopenhauer
Aquí las rosas pueden florecer, se pueden coger, regalar, quemar, dignificar.... Pero no se podrán dejar marchitar sin haberlas disfrutado.
Guarda tus dos monedas para el barquero y olvidate de ellas, a partir de ahora haz todo lo que tu quieras, lo que siempre has deseado reflejar plasmaló aquí. Los muertos te aguardan y los vivos te hablan, en papeles letras e imágenes de todas las estanterías, cogelo todo y arrastranos.
Este es un espacio abierto donde poder mostrar opiniones, obras, ideas y gustos referentes a música, literatura, cine, pintura...............
Bueno para hacer lo que te salga del alma ¡Joder!
Estamos todos? recuerda que te avisamos y que somos los mismos cuando empezamos.
Pues ahora empezamos de verdad, de nuevo.
Un saludo, un abrazo, JARO